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Sueño
del marinero
Yo, marinero, en la ribera mía,
posada sobre un cano y dulce río
que da su brazo a un mar de Andalucía,
sueño ser almirante de navío,
para partir el lomo de los mares
al sol ardiente y a la luna fría.
¡Oh los yelos del sur! ¡Oh las polares
islas del norte! ¡Blanca primavera,
desnuda y yerta sobre los glaciares,
cuerpo de roca y alma de vidriera!
¡Oh estío tropical, rojo, abrasado,
bajo el plumero azul de la palmera!
Mi sueño, por el mar condecorado,
va sobre su bajel, firme, seguro,
de una verde sirena enamorado,
concha del agua allá en su seno oscuro.
¡Arrójame a las ondas, marinero:
-Sirenita del mar, yo te conjuro!
Sal de tu gruta, que adorarte quiero,
sal de tu gruta, virgen sembradora,
a sembrarme en el pecho tu lucero.
Ya está flotando el cuerpo de la aurora
en la bandeja azul del océano
y la cara del cielo se colora
de carmín. deja el vidrio de tu mano
disuelto en la alba urna de mi frente,
alga de nácar, cantadora en vano
bajo el vergel azul de la corriente.
¡Gélidos desposorios submarinos,
con el ángel barquero del relente
y la luna del agua por padrinos!
El mar, la tierra, el aire, mi sirena,
surcaré atado a las cabellos finos
y verdes de tu álgida melena.
Mis gallardetes blancos enarbola,
¡Oh marinero!, ante la aurora llena
¡y ruede por el mar tu caracola!
RAFAEL ALBERTI
PIEDRECITAS EN LA VENTANA
De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas
quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuándo mi historia va a ser computada
quién sabe qué consejos voy a inventar aún
y qué atajo hallaré para no seguirlos
está bien no jugaré al desahucio
no tatuaré el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca
está bien me doy por persuadido
que la alegría no tire más piedritas
abriré la ventana
abriré la ventana.
Mario Benedetti
EL DIÁLOGO DEL VIONILISTA
Vestido con un elegante traje de chaqué e iluminado por una suave luz que parece emanar de él, camina con paso firme hacia su silla. El público espera silencioso y expectante; el hombre toma entre sus manos el preciado instrumento y en un momento, comienza con infinito amor, a tocar.
Una sombra cubre sus ojos aumentando la sensación de irrealidad; la coordinación entre músico e instrumento es tan fuerte que por momentos la unión es perfecta. Sólo un cuerpo; mitad vida, mitad embrujo.
La música del violín se eleva fastuosa y el aire parece estremecerse por un segundo, mientras busca acoplarse a la melodía. Un sonido envolvente, casi hipnótico se escurre hacia las butacas de las primeras filas. La melodía se vuelve dulce, tormentosa, alegre, triste, embriagadora... a medida que la magia de los pentagramas se descubre. El alma del violinista se descarga como una lluvia de reflejos por las finas y tensas cuerdas y atraviesa cual saeta las otras almas que escuchan subyugadas, despojadas en cada acorde, con la más perfecta de las técnicas. Los balanceos de la música se convierten en razones de vida y amores perdidos, en melancólicos llantos y abrasadores odios, en circunstancias infantiles y en motivos hallados, en recuerdos pasados e imágenes eventuales.
La alabada pareja concentra todo su ímpetu en el vaivén de quimeras surrealistas. El futuro deja de ser incierto y la muerte una amenaza, las palabras cogen todo su significado, y las promesas se cumplen, los poetas vuelven de la muerte y en el lienzo, es posible al fin, el atardecer perfecto.
El tiempo detiene su eterna marcha, acalla los tic-tac de los relojes, pierde unos segundos, y alarga otros, suspira por la vida que se escapa, se evade, desaparece, con suavidad, con lentitud, con armonía.
El artista crece suspendido sobre el resto de los sujetos que ocupa la lujosa sala y su apasionado rostro descansa entre mimoso y posesivo sobre el violín en una unión perfecta. La pausa que se toman es recibida en silencio. El público está entregado, y el violinista, desde su perspectiva, abraza a los oyentes, los envuelve en un maremoto de vibraciones que erosiona la rocosa realidad, los hunde en un mundo donde la fantasía es posible y lo real se transforma en fantasía.
La madera es desnudada en continuas caricias de las manos del maestro.
Subidas y bajadas, que alcanzan prestas, velocidades vertiginosas, obligando a todos a mantener el aliento, hasta que sin aviso, el más triste de los sonidos escapa de las cuerdas y las lágrimas caen en corrientes, formando charcos de reproches a los pies de cada uno.
El final se aproxima, las notas salen despedidas en espiral, golpean cada uno de los corazones, los espectadores se sienten caer por un precipicio de susurros de color, se elevan para caer, con precisión y envueltos ya en sus realidades, en sus butacas de terciopelo rojo. Y mientras, el mundo retoma su gravedad, los relojes suspiran tratando de alcanzar los segundos que han perdido, el silencio se hace eco del aplauso generalizado, al mismo tiempo que el violinista recoge su instrumento en su estuche, y sonríe por el viaje que acaba de tocar.
Fin de mercado
Manuel Álvarez Bravo
EL NIÑO DE LA JAULA VACÍA
Con tus manos hiciste libres
-con tus propias manos- las aves.
Hijo: qué sueñas, sombra, símbolo
del hombre que rompe sus cárceles,
el que libera pensamientos,
palabras que se lleva el aire;
del que dio canto y dio consuelo
y no halló quien lo consolase.
Solitario, mudo, ceñidas
las sienes de hojas otoñales.
En la boca reseca el gusto
de la sal de todos los mares.
La sal que dejaron las olas
de los días al derrumbarse.
EL DESPERTAR
Todos los días al expirar la tarde,
todos los días al nacer la mañana,
miro por tu bahía,
miro para tu ventana,
quiero descubrir tus formas
de mujer enamorada.
Me hiere la luz que desprendes,
que en mis ojos apagan,
sus débiles rayos agonizantes,
atraviesan el fondo de mis entrañas.
Quiero irme contigo
donde no amanezca el alba,
tu silueta se me aperece
de sombras iluminadas.
Quiero mirar tus ojos,
quiero reconocer tu cara,
quiero saber si eres tú
la que ronda mi almohada.
María del Carmen Núñez Rodríguez
(Algeciras, 1988)
Con Bambú Téllez se evade de la realidad más cotidiana para dar entrada al exotismo de los lugares por los que circulan sus poemas. Nada más lejos de un libro inauténtico, las referencias personales humanas.
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madrid. El poeta, periodista y colaborador de Diario de Cádiz Juan José Téllez ganó ayer el VI premio Aljabibe de poesía, dotado con 12.000 euros, por su libro Las causas perdidas, el que los miembros del jurado definieron como "magnífico en su transmisión de un mundo transgresor lleno de resonancias experienciales y culturalistas".
El premio, al que concurrieron 60 libros, fue concedido por unanimidad a Las causas perdidas por el jurado, presidido por Pablo García Baena, Premio Príncipe de Asturias de las Letras, e integrado, entre otros, por Antonio Hernández, Premio Nacional de la Crítica, y Rosa Díaz, ganadora de la primera edición del galardón.
Rafael Escuredo, presidente de la institución cultural Aljabibe, destacó como novedad de este año la dotación del premio, que se ha duplicado, y recordó que la entrega del galardón –anoche– estaría a cargo de la ministra de Cultura Carmen Calvo.
El presidente del jurado señaló que "es un honor para todo autor andaluz conseguirlo", y destacó que se trata de "un libro transgresor" que "se desenvuelve en el gris celuloide del cine". Señaló que "casi todos los poemas están vistos como escenarios de cine negro" y aparecen referencias a los ojos de Greta Garbo, a Lauren Bacall, a los mitos del oeste, al conde Drácula o la mujer pantera. García Baena aseguró que se trata de un "libro excelente, que jamás hubiera sido premiado por un jurado feminista", afirmación que dijo no compartir Rosa Díaz, que señaló que "la mujer, para nada está mal vista, ni sale mal parada" en la obra.
El autor, nacido en Algeciras en 1958, explicó que se trata de "una reflexión sobre las utopías que hemos ido perdiendo en la política y en el amor", e insistió en que "no es un libro amargo a pesar de que habla de la derrota", que, para él, "puede ser hermosa". Subrayó su absoluta vocación "profeminismo", de la que, dijo, podían dar fe sus amigas, si bien reconoció que en el libro hay "una visión un tanto ácida de los cánones de belleza que nos intentan imponer" y con los que "intentan ponernos un bozal".
Téllez indicó que el libro consta de dos partes: Pasionarias, por su "devoción" por Dolores Ibarruri, donde pasa revista a la derrota de la vida sentimental, e Icarias, que es "la derrota de la política, la utopía por excelencia en un mundo donde no haya Estados y donde reine el derecho a ser feliz".
Fuente: Diario de Cádiz
Colección Mar de Tanis, Ed Corona del Sur, Málaga, 2000
Con este libro, el autor, comienza a difundir en serio su obra poética y comienza a recibir numerosos elogios. El libro en sí, bien estructurado consta de tres claras partes, llamadas:
PERTENENCIAS EN TIERRA, TU BAHÍA y BAGAJES DE FÉ en ella se encuentran poemas como: Pasaje de pidras y rosas, Tras el avasallar de tus ojos, Una ceniza tuya bastará para enamorarme, Lectura cotidiana,El amor que no estuvo, Casablanca, En otros cuerpos y Profundidades.
Ellos tienen razón
esa felicidad
al menos con mayúscula
no existe.
Ah pero si existiera con minúscula
sería semejante a nuestra breve
presoledad.
Después de la alegría viene la soledad,
después de la plenitud viene la soledad,
después del amor viene la soledad.
Ya se que es una pobre deformación,
pero lo cierto es que en ese durable minuto
uno se siente
solo en el mundo.
Sin asideros,
sin pretextos,
sin abrazos,
sin rencores,
sin las cosas que unen o separan
y en esa sola manera de estar solo
ni siquiera uno se apiada de uno mismo.
Los datos objetivos son como sigue:
Hay diez centímetros de silencio
entre tus manos y mis manos,
una frontera de palabras no dichas
entre tus labios y mis labios,
y algo que brilla así de triste
entre tus ojos y mis ojos;
claro que la soledad no viene sola.
Si se mira por sobre el hombro mustio
de nuestras soledades,
se verá un largo y compacto imposible,
un sencillo respeto por terceros o cuartos
ese percance de ser buena gente.
Después de la alegría,
después de la plenitud ,
después del amor,
viene la soledad.
Conforme
pero,
¿que vendrá después
de la soledad?
A veces no me siento
tan solo
si imagino,
mejor dicho si se
que mas allá de mi soledad
y de la tuya
otra vez estás vos
aunque sea preguntándote a solas
que vendrá después.
Mario Benedetti
En una tierra en guerra había un rey que causaba espanto.
A sus prisioneros, no los mataba, los llevaba a una sala donde había un grupo de arqueros de un lado y una puerta inmensa de hierro del otro, sobre la cuál se veían grabadas figuras de calaveras cubiertas de sangre.
En esta sala les hacía formar un círculo y les decía: Ustedes pueden elegir entre morir a flechazos por mis arqueros o pasar por aquella puerta. Detrás de esa puerta , yo les estaré esperando.
Todos elegían ser muertos por los arqueros.
Al terminar la guerra un soldado que por mucho tiempo había servido al rey, se dirigió al soberano:
Señor ¿puedo hacerle una pregunta?
Dime soldado
Señor: ¿que había detrás de la puerta?
El rey contestó:
Ve y mira tú mismo
El soldado abrió temerosamente la puerta y, a medida que lo hacía, rayos de sol entraron y la luz invadió el ambiente y finalmente, sorprendido descubrió que...
La puerta se abría sobre un camino que conducía a la LIBERTAD.
El soldado embelesado miró a su rey, quién le dijo:
Yo les daba la oportunidad de hacer una ELECCIÓN, pero por temor preferían morir a arriesgarse a abrir esa puerta.
¿Cuántas puertas dejamos de abrir por el miedo a arriesgar?
¿Cuántas veces perdemos la libertad y morimos por dentro, solamente por sentir miedo de abrir la puerta de nuestros sueños?
¡Que goce triste este de hacer todas las cosas como ella las hacía!
Se me torna celeste la mano, me contagio de otra poesía
Y las rosas de olor, que pongo como ella las ponía, exaltan su color;
y los bellos cojínes, que pongo como ella los ponía, florecen sus jardines;
Y si pongo mi mano -como ella la ponía- en el negro piano,
surge como en un piano muy lejano, mas honda la diaria melodía.
¡Que goce triste este de hacer todas las cosas como ella las hacía!
me inclino a los cristales del balcón, con un gesto de ella
y parece que el pobre corazón no está solo.
Miro al jardín de la tarde, como ella,
y el suspiro y la estrella se funden en romántica armonía.
¡Que goce triste este de hacer todas las cosas como ella las hacía!
Dolorido y con flores, voy, como un héroe de poesía mía.
Por los desiertos corredores que despertaba ella con su blanco paso,
y mis pies son de raso -¡oh! Ausencia hueca y fría!-
y mis pisadas dejan resplandores.
(Anónimo)
En el campo moro,
entre las olivas,
allí cautivaron
tres niñas perdidas;
el pícaro moro
que las cautivó
a la reina mora
se las entregó.
- Toma, reina mora,
estas tres cautivas,
para que te valgan,
para que te sirvan.
- ¿Cómo se llamaban?,
¿Cómo les decían?
- La mayor Constanza,
la menor Lucía,
y la más chiquita,
la llaman María.
Constanza amasaba,
Lucía cernía,
y la más chiquita
agua les traía.
Un día en la fuente,
en la fuente fría,
con un pobre viejo,
se halló la más niña.
- ¿Dónde vas, buen viejo,
camina, camina?
- Así voy buscando
a mis tres hijitas.
- ¿Cómo se llamaban?
¿Cómo les decían?
- La mayor Constanza,
la menor Lucía,
y la más pequeña,
se llama María.
- Usted es mi padre.
- ¡Tú eres mi hija!
- Yo voy a contarlo
a mis hermanitas.
- ¿No sabes, Constanza,
no sabes, Lucía,
que he encontrado a padre
en la fuente fría?
Constanza lloraba,
lloraba Lucía,
y la más pequeña
de gozo reía.
ELEGÍA DEL NIÑO MARINERO
Marinerito delgado,
Luis Gonzaga de la mar,
¡qué fresco era tu pescado,
acabado de pescar!
Te fuiste, marinerito,
en una noche lunada,
¡tan alegre, tan bonito,
cantando, a la mar salada!
¡Qué humilde estaba la mar!
¡Él cómo la gobernaba!
Tan dulce era su cantar,
que le aire se enajenaba.
Cinco delfines remeros
su barca le cortejaban.
Dos ángeles marineros,
invisibles, la guiaban.
Tendió las redes, ¡qué pena!,
por sobre la mar helada.
Y pescó la luna llena,
sola en su red plateada.
¡Qué negra quedó la mar!
¡La noche qué desolada!
Derribado su cantar,
la barca fue derribada.
Flotadora va en el viento
la sonrisa amortajada
de su rostro. ¡Qué lamento
el de la noche cerrada!
¡Ay mi niño marinero,
tan morenito y galán,
tan guapo y tan pinturero,
más puro y bueno que el pan!
¿Qué harás pescador de oro,
allá en los valles salados
del mar? ¿Hallaste el tesoro
secreto de los pescados?
Deja, niño, el salinar
del fondo, y súbeme al cielo
de los peces y, en tu anzuelo,
mi hortelanita del mar.
Rafael Alberti
Copyleft - Juanlu Gonzalez
He andado muchos caminos
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.
En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra.
Y pedantones al paño
que miran, callan y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.
Mala gente que camina
y va apestando la tierra...
Y en todas partes e visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.
Nunca, si llegan a un sitio
preguntan a donde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja.
Y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino,
donde no hay vino, agua fresca.
Antonio Machado
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.
Miguel Hernández
Copyleft - Juanlu Gonzalez
En algún lugar que podría ser cualquier lugar, y en un tiempo que podría ser cualquier tiempo, un hermoso jardín con manzanos, naranjos, perales y bellísimos rosales, todos ellos eran felices y estaban satisfechos con ellos mismos, excepto un árbol que siempre estaba profundamente triste.
Su problema era que ¡No sabía quién era.! Lo que le faltaba era concentración, identificación y aceptación.
Le decía el Manzano:
Si realmente lo intentas, podrás tener sabrosísimas manzanas, ¡ve que fácil es, se como yo!
No lo escuches, exigía el rosal. Es más sencillo tener rosas y ¡ve que bellas son, trata de ser como yo!
Y el árbol desesperado, intentaba todo lo que le sugerían, y como no lograba ser como los demás, se sentía cada vez más frustrado. Un día llegó hasta el jardín el búho, la más sabia de las aves, y al ver la desesperación del árbol, exclamó:
No te preocupes, tu problema no es tan grave, es el mismo de muchísimos seres sobre la Tierra. Yo te daré la solución... No dediques tu vida a ser como los demás quieran que seas. Sé tú mismo, conócete... y para lograrlo, escucha tu voz interior.
Y dicho esto, el búho desapareció.
¿Mi voz interior?... ¿Ser yo mismo?... ¿Conocerme?..." Se preguntaba el árbol desesperado, cuando de pronto, comprendió y cerrando los ojos y los oídos, abrió el corazón, y por fin pudo escuchar su voz interior diciéndole:
Tú jamás darás manzanas porque no eres un manzano, ni florecerás cada primavera porque no eres un rosal. Eres un roble, y tu destino es crecer grande y majestuoso. Dar cobijo a las aves, sombra a los viajeros, belleza al paisaje... Tienes una misión: ¡Cúmplela!
Y el árbol se sintió fuerte y seguro de si mismo y se dispuso a ser todo aquello para lo cual estaba destinado. Así, pronto llenó su espacio y fue admirado y respetado por todos. Y sólo entonces el jardín fue completamente feliz.
Yo me pregunto al ver a mi alrededor, ¿Cuántos serán robles que no se permiten a si mismos crecer?... ¿Cuántos serán rosales que por miedo al reto, sólo dan espinas?... ¿Cuántos, naranjos que no saben florecer? En la vida, todos tenemos un destino que cumplir y un espacio que llenar.
NO PERMITAMOS QUE NADA NI NADIE NOS IMPIDA CONOCER Y COMPARTIR LA MARAVILLOSA ESENCIA DE NUESTRO SER.
CANCIÓN DEL JINETE
Córdoba.
Lejana y sola.
Jaca negra, luna grande,
y aceitunas en mi alforja.
Aunque sepa los caminos
yo nunca llegaré a Córdoba.
Por el llano, por el viento,
jaca negra, luna roja.
La muerte me está mirando
desde las torres de Córdoba.
¡Ay qué camino tan largo!
¡Ay mi jaca valerosa!
¡Ay que la muerte me espera,
antes de llegar a Córdoba!
Córdoba.
Lejana y sola.
Federico García Lorca, 1924
(A Conchita García Lorca )
La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.
En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.
Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.
Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.
Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.
Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.
El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.
Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.
Cómo canta la zumaya,
¡ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.
Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.
Federico García Lorca
~ POEMA VI ~
Te recuerdo cómo eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.
Apegada a mis brazos como una enredadera
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.
Siento viajar tus ojos y es distante el otoño.
Boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.
Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma.
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.
~ Pablo Neruda ~
~ HUMILDAD ~
Caminaba con mi padre,
cuando él se detuvo en una curva
y después de un pequeño silencio me preguntó:
- Además del cantar de los pájaros,
¿escuchas alguna cosa más?
Agudicé mis oídos y algunos segundos después
le respondí:
-Estoy escuchando el ruido de una carreta...
-Eso es. dijo mi padre. Es una carreta vacía.
Pregunté a mi padre:
-¿Cómo sabes que es una carreta vacía si aún no la vemos?
Entonces mi padre respondió:
- Es muy fácil saber cuándo una
carreta está vacía, por causa del ruido.
Cuanto más vacía la carreta, mayor es el ruido que hace.
Me convertí en adulto y hasta hoy,
cuando veo a una persona hablando demasiado,
interrumpiendo la conversación de todos,
siendo inoportuna,
presumiendo de lo que tiene,
sintiéndose prepotente
y haciendo de menos a la gente,
tengo la impresión
de oír la voz de mi padre diciendo:
"Cuanto más vacía la carreta,
mayor es el ruido que hace".
La humildad consiste en callar nuestras virtudes
y permitirle a los demás descubrirlas.
Y recuerden que existen personas tan pobres
que lo único que tienen es dinero.
"Nadie está más vacío,
que aquel que esta lleno del Yo mismo."
(seamos lluvia serena y mansa que llega profundamente a las raíces, en silencio:nutriendo.)