Bienvenidos/as a este blogs personal de Amistad y Sentimientos a traves todo ello de la Poesía, Prosa, Relatos, Reflexiones etc.
José Antonio Ochaita
Aunque entres en una alberca
de agua fría y arrayanes
que tenga disuelta dentro
columnas, estrellas y aires;
aunque con buriles nuevos
acuñen nueva tu imagen,
y un sayón bartolomeo
piel a túrdigas te arranque;
aunque nacieras de nuevo
en el vientre de tu madre
y el Padre Santo de Roma
de nuevo te acristianase,
los besos que yo te di
no te los quitará nadie,
que vas reluciendo besos
pregonando su linaje,
brillando y oscureciendo
como una luna en dos fases
que nunca mata el creciente
porque no quiere el menguante.
La saliva de mis besos
no se te pegó a la carne.
Si se te hubiera pegado
arrancarla, fuera fácil
y pisotearla luego,
cosas de buenos amantes;
pero no fue pegadiza,
no fue postura de traje
que en una feria, se compra
y en otra feria, se añade,
y cuando pasa, se cambia
conforme cambia el paisaje,
como un catorce de mayo
que no quiere sofocarse.
La saliva de mis besos
te cimentó, la raigambre,
la respiraron tus huesos,
la comieron tus ijares
te clareó las entrañas,
te hizo crecer y esponjarte
como crecen y se esponjan
los chopos al agua fácil;
lo canijo de tu vida
tuvo un apoyo de jaspe:
mis besos; el hambre tuyo
dejó de ser malas hambres
con mis besos; el horizonte
sin causa, tuvo su lumbre.
Tu palabra sin engarce
tuvo gramática, ¡besos!,
que son, más que besos, frases
de un evangelio de lumbre
con nuestras dos iniciales.
Ahora di: ¿Qué tienes tú
que no estuviera unido,
unido a mis besos antes.
Eras cañamazo torpe,
hilaza que se deshace
y en los labios tuve agujas
divinas para bordarte,
de la camisa al pañuelo,
desde el tuétano a la carne.
Que tu eras humo dormido
que no acierta a despejarse,
y yo te mostré mi joyel
en ese fanal de besos
altos, densos, claros, graves
y dentro de él relucías
-tú, que eras tristeza mate-,
como reluce una hostia
que acaba de consagrarse,
que es pan y no es pan, porque
se amasó de eternidades.
Anda, quítate mis besos,
date alquitrán y vinagre,
entra en un río de greda
o en una selva de sables,
busca otros besos que pongan
a los míos antifaces.
Qué habrías de conseguir? Di,
si habrían de machacarte
y en el polvo de tus huesos
estarían mis señales.
El agua se irá burlada,
la lumbre quemará en balde,
se mellarán las navajas,
caerán las caretas fáciles,
te señalarán cien dedos,
dianas de los cobardes,
te gastarás, en mentidos
esfuerzos de escaparte
a aun allí, estarán mis besos,
fundidos en tu raigambre.
Y hasta el día que la tierra
con otra tierra te tape,
por debajo del montón
mis besos han de notarse,
vivos, aunque te hayas muerto,
nuevos, aunque tú los gastes,
calientes, aunque te enfríes,
verdad, aunque los negaste,
para que Dios te conozca
por lo bizarro del traje
y sean los besos míos
al cabo, los que te salven.
Poema en la Voz de:
Rodrigo Correa P
¿QUE ES UNA LAGRIMA?
Podría dar la fórmula química de la lágrima, pero sería una tontería.
Un líquido que sirve para lavar el globo ocular, como dijo una vez un crítico en un comentario literario.
La lágrima también lava otras cosas.
La lágrima abre su corola celeste sobre un signo de interrogación. A veces es una pregunta.
A veces es una respuesta, pero siempre es un mensaje. Pero siempre es una mano que se tiende suplicante y abierta y una mano que la estrecha....Y nace de los ojos.
Nace de la región de adentro, esa que el miedo paraliza, esa que la emoción o la tristeza dejan un instante como suspendidos en el aire igual que cuando bajamos en un ascensor demasiado rápido, esa que evidencia que existe justamente en el momento en que la amargura la define con un cosquilleo, con una vuelta de tuerca, con un temblor.
¿Qué es una lágrima?
Una lágrima es un poco decir adiós a lo que los ojos vieron antes de la lágrima. Porque las imágenes anteriores ya no serán las mismas. Porque cada vez que las miremos después de la lágrima las imágenes estarán impregnadas de su humedad salada de ese sombrío fuego que quemó nuestros párpados.
Nada es igual después de una lágrima.
Ni la alegría, ni el dolor, ni la luz, ni la fé, ni la amistad, ni el amor.
Pero creo que lo que más cambia es al ser al que la llora.
A mi me fueron cambiando las lágrimas que derramé en mi vida, la que inauguró la soledad en mi infancia, la que suplantó el grito de rebeldía por las injusticias que se cometieron en mi adolescencia, la que brilló como la estrella de Belén para indicarme el camino que llevaba al sendero bello y cambiante del amor.
La que me borró el espejismo de cada uno en el mundo, el que tenía adjudicado su techo, su pedazo de pan, su cuota de alegría su renovado asombro cotidiano.
La que me despertó frente al blanco envoltorio desde donde una niña recién nacida en mitad de la noche me hizo madre y mujer y rescató los pagos de mis comienzos que se me habían perdido detrás de una maraña de rabias y ausencias, de negaciones, de golpes, de inútiles.
Si, a mi me fueron cambiando las lágrimas que derramé en mi vida....
La que corrió por tu rostro cayendo de mis ojos, resbaló por tu cuello, humedeció tu pecho y regó tu corazón haciéndolo más blando y más comprensivo.
Esa lágrima que no sé porqué magia, porqué milagro inesperado disolvió las espinas que suelen ir creciendo en las personas que se aman y las van arañando sin que la adviertan y van impidiendo que uno se acerque al otro por miedo a lastimar y uno no quiere decir que las ve, que las toca, que las siente, sino que cierra los puños y los ojos y las niega...
Las niega tres veces como Pedro antes que cante el gallo de la lágrima y despierte la verdad y por fin despierte la verdad, si fórmulas químicas, sin ecuaciones, sin tontos prejuicios.
Todo por una lágrima.... esa que atora al mundo y el mundo se empeña en no llorar.
Autor: Poldy Bird
Aportado por: Marivi - OAsis
Julio de 1919
Esquilones de plata
llevan los bueyes.
-¿Donde vas, niña mía,
de sol y nieve'
-Voy a las margaritas
del prado verde.
-El prado está muy lejos
y miedo tiene.
-Al airón y a la sombra
mi amor no teme.
-Teme al sol, niña mía,
del sol y nieve.
-Se fue de mis cabellos
ya para siempre.
-¿Quién eres, blanca niña?
¿De donde vienes?
-Vengo de los amores
y de las fuentes.
Esquilones de plata
llevan los bueyes.
-¿Que llevas en la boca
que se te enciende?
-La estrella de mi amante
que vive y muere.
-¿Que llevas en el pecho
tan fino y leve?
-La espada de mi amante
que vive y muere.
-¿Que llevas en los ojos
vivos y solemne?
-Mi pensamiento triste
que siempre hiere.
-¿Por qué llevas un manto
negro de muerte?
-¡Ay, yo soy la viudita
triste y sin bienes
del conde de Laurel
de los laureles!
-¿a quién buscas aquí
si a nadie quieres?
-Busco el cuerpo del conde
de lo Laureles.
-¿Tú buscas el amor,
viudita aleve?
-Tú buscas un amor
que ojalá encuentres.
-Estrellitas del cielo
son mis quereres.
¿Donde hallaré a mi amante
que vive y muere?
-Está muerto en el agua,
niña de nieve,
cubierto de nostalgia
y de claveles.
--¡Ay!. caballero errante
de los cipreses,
una noche de luna
mi alma te ofrece.
-Ah Isis soñadora,
niña sin mieles
la que en bocas de los niños
su cuento vierte.
Mi corazón te ofrezco,
corazón tenue,
herido por los ojos
de las mujeres.
-Caballero galante,
con Dios te quedes,
voy a buscar al conde
de los Laureles....
Adiós, mi doncella,
rosa durmiente,
tú vas para el amor
y yo a la muerte.
Esquilones de plata
llevan los bueyes.
Mi corazón desangra
como una fuente.
FEDERICO GARCÍA LORCA
Antología poética
(1917-1935)
Aportado por: Juanpremi - OAsis
En mis recuerdos
Era día de tormenta como hoy, el sol, obstinado, nos negaba su luz.
Era día de tormenta, como hoy. Y tan diferente.
El agua corría calle abajo sin dejar nada a su paso, como hoy; calle abajo se va flotando en su cauce la ilusione, tan distinto de ayer.
La luz del rayo ilumina tu rostro dejando, por instantes, al descubierto tus ojos fríos, tu cara impasible, alejada de cualquier rastro de emoción, reflejo duro de un alma distante.
Estamos, aún sin saberlo, tan lejos el uno del otro que pudiendo tocarte no te alcanzo, ajeno al deseo. Si pudiera hablarte, transmitirte en suspiros todo lo que siento, si yo pudiera... si tú sintieras...
Y la lluvia arrecia para mis males, sigue cayendo sobre nosotros acercando fantasmas, abriendo escondidas heridas, mojando sin escrúpulos mi lamento, son tantas las penas que dejó la tormenta de ayer que el sólo recuerdo tapara las otras que han de venir.
Cada rayo, cada trueno me acerca, para mi desgracia, más y más a la realidad en que vivo, vida obligada.
Si nos quisimos tanto, si juntos pasemos bajo atronadoras tormentas, juntos hicimos camino, juntos… siempre juntos, ¡siempre! me dijiste un día.
Atrás quedan juramentos y promesas rotas ¿por quién?, que más da si al final están rotas.
Somos historia; historia de dos vidas que enlazadas por una promesa lloraron, rieron, vivieron en un mundo distinto, que les pertenecía... que nos pertenecía, era tan nuestro...
Y volverán tormentas que, como todas, acabarán en calma dejando atrás frustraciones, yo las veré desde mi ventana, quizás tú también las observes desde la tuya........ quizás, quien sabe, la distancia nos una en lugares distintos con los mismos recuerdos, bajo un mismo cielo.
Marilina (28.09.05)
¿Acaso existe mayor locura
que la de creerse cuerdo?
La luna no es la luna
Es un enorme globo
Que sujeto con mis manos
Y mantengo con mi soplo
La mañana no es la luz
La tarde es un estorbo
La noche es otra cosa
Pensamientos del insomnio...
El enemigo no existe
Al menos no lo conozco
La primavera en diciembre
La veo con otros ojos...
Y también tú eres distinto
Se te nota y te lo noto
Por la tarde medio gris
Por la noche gris del todo...
No os riáis por favor
O mejor reír con nosotros
En el salón del café
En el patio del manicomio...
Fijaros como morimos
Morimos como de antojo
Estamos pendiente de amaros
Sin pensar quién sois vosotros...
Si sois árbol o cemento
Si sois luz o noche solos
Si sois manos ligeras
O sois martillos de plomo...
Pero es lo mismo ¡qué más da!
Si al fin y al cabo sois vosotros
Los que andáis en libertad
Aunque os sufra el envidioso...
-¿Que quién soy yo... preguntáis?
-¿Que quién somos nosotros...?
Miradme la cara y veréis
La misma cara de otros...
Con la frente azul cian
Color triste los ojos
La boca siempre entreabierta
Para que se escape el soplo
Que mantenga a flote a la luna
¡Que no es luna... es un globo!
Que tengo sujeto a mis manos
Y cuando quiera lo exploto...
Pero no lo explotaré
¡Que no es la luna...es un globo!
La luna poco me importa
Porque está alta y no la cojo...
Pero me importan mis hilos
Mis juegos y mis sollozos
Me importan las cometas
Y este ir sin retorno
Hacia vuestros pensamientos
Hacia vuestros despojos...
Pero sobre todo la luna
¡Que no es luna... es un globo
Que tengo sujeto en mis manos
Y cuando quiera lo exploto...!
Entiendo que no comprendáis
Porque nunca fuisteis locos...
SIXTO ELETA ANDRADA
La Casada Infiel
Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela
pero tenía marido.
Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos;
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.
Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata
ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver.
Ella sus cuatro corpiños.
Ni dardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con tanto brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy cometido.
Sucia de besos y arena
yo me la lleve al río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.
Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
La regalé un costurero
grande, de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.
Federico García Lorca
Aportado por: Juan OAsis
¿Acaso no les asaltaron de golpe locuras?
como la de estar en la calle y de pronto gritar,
cantar a las flores, imitar a los pájaros
o emular al viento en su raudo soplar.
Locuras....pequeñas locuras,
locuras que vienen ...locuras que van,
ideas infantiles en mentes maduras
locuras que a nadie le pueden dañar.
Con traje de fiesta echarte en la arena
mirando las olas sublevarse del mar,
estando muy cerca mojarte en sus aguas
y con la espuma poder conversar.
Subirte a un árbol y pensar que vuelas
meciéndote lentamente sentir su vaivén,
adormecerte entre sus ramas
y soñar con un cuento después.
Encontrar a esa persona que te inspira cariño
besarla muy fuerte y abrazarla también,
sin importarte que alguien te vea
poder expresarte con tu querer.
Locuras ...pequeñas locuras
no sientas que es culpa
desearlas tener.
Bea - OAsis
FUENTE VAQUERO
GRANADA
¡Cigarra!
¡Dichosa tú!
Que sobre lecho de tierra
mueres borracha de luz.
Tú sabes de las campiñas
el secreto de la vida,
y el cuento del hada vieja
que nacer hierba sentía
en tí quedóse guardado.
¡Cigarra!
¡Dichosa tú!
Pues mueres bajo la sangre
de un corazón todo azul.
La luz es Dios que desciende,
y el sol
brecha por donde se filtra.
¡Cigarra!
¡Dichosa tú!
Pues sientes en la agonía
todo el peso del azul.
Todo lo vivo que pasa
por las puertas de la muerte
va con la cabeza baja
y un aire blanco durmiente.
Con habla de pensamiento.
Sin sonidos...
tristemente,
cubierto con el silencio
que es manto de la muerte.
Mas tú, cigarra encantada,
derramando son te mueres
y quedas transfigurada
en sonido y luz celeste.
¡Cigarra!
¡Dichosa tú!
Pues te envuelves con su manto
el propio Espiritu Santo,
que es la luz.
¡Cigarra!
Estrella sonora
sobre los campos dormidos,
vieja amiga de las ranas,
y de los oscuros grillos,
tienes sepulcros de oro
en los rayos tremolinos
del sol que dulce te hiere
en la fuerza del estío,
y el sol se lleva tu alma
para hacerla luz.
Sea mi corazón cigarra
sobre los campos divinos.
Que muera cantando lento
por el cielo azul herido
y cuando esté ya expirando
una mujer que adivino
lo derrame con sus manos
por el polvo.
Y mi sangre sobre el campo
sea rosado y dulce limo
donde claven sus azadas
los cansados campesinos.
¡Cigarra!
¡Dichosa tú!
Pues te hieren las espadas invisibles
del azul.
Federico García Lorca
Antología Poética
(1917-1935)
Aportado por : Juanpremi - OAsis
La princesa está triste
La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro,
está mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.
El jardín puebla el triunfo de los pavos-reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y vestido de rojo piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.
¿Piensa acaso en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz,
o en el rey de las islas de las Rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?
¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de Mayo,
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.
Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte,
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.
¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.
¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste. La princesa está pálida.)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la sierra donde un príncipe existe
(La princesa está pálida. La princesa está triste.)
más brillante que el alba, más hermoso que Abril!
«Calla, calla, princesa, dice el hada madrina,
en caballo con alas, hacia acá se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con su beso de amor.»
Rubén Darío
Escrito aportado por : Lisamaria - OAsis
APUNTE PARA UNA ODA
Desnuda soledad sin gesto ni
palabra,
transparente en el huerto y untuosa por el monte;
soledad silenciosa sin olor ni veleta
que pesa en los remansos, siempre dormida y sola.
Soledad de lo alto, toda frente y luceros,
como una gran cabeza cortada y palidísima;
redonda soledad que nos deja en las manos
unos lirios suaves de pensativa escarcha.
En la curva del río te espere
largas horas,
limpio ya de arabescos y de ritmos fugaces.
Tu jardín de violetas nacía sobre el viento
y allí temblabas sola, queriéndote a ti misma.
Yo te he visto cortar el limón de
la tarde
para teñir tus manos dormidas de amarillo,
y en momentos de dulce música de mi vida
te he visto en los rincones enlutada y pequeña,
pero lejana siempre, vieja y recién nacida.
Inmensa gira luna de fósforo y de plata,
pero lejana siempre, tendida, inaccesible
a la flauta que anhela clavar tu carne obscura.
Mi alma como una yedra de luz y
verde escarcha,
por el muro del día sube lenta a buscarte;
caracoles de plata las estrellas me envuelven,
pero nunca mis dedos hallaran tu perfume...
(Federico Garcia Lorca)
Escrito aportado por : Marivi - OAsis
EL CIPRÉS
“A ti
no te costará acercarte
muchacha; y yo, para hablarte
prefiero que sea aquí…
Ya, a mi edad, nadie me quita
de sentarme, como ves,
a la sombra del ciprés,
en el atrio de la ermita;
tal vez porque estoy tan viejo
que ensayo mi sepultura
o tal vez por el consejo
que el buen ciprés me procura…
Sí; cada vez que suspiro
desmayando en mi doctrina,
lo miro, y el me encamina
los ojos, cuando lo miro;
que al pie de su verde escala
no ha menester otro credo…;
me basta con ese dedo
y el hito que me señala….
Casi humano en la postura…,
firme en su planta…, y robusto,
se apoya en tierra lo justo
para lanzarse a la altura;
y a su destino es tan fiel,
tan bien conoce la senda,
que no hay una rama en él
que, empujándole no ascienda…
Depuración de una vida
que es toda ansiedad y anhelo;
sed de crecer, convertida
en sol de espacio y de cielo,
se obstina, insiste…, y triunfal
recorta en el aire, pura,
su férvida arquitectura
de aguja de catedral…
Aguja viva, en combate
consigo mismo, afinada,
¡Que no es fe petrificada
sino devoción que late…!
Brota de arcillas groseras,
hierve la savia en sus frondas,
se cuentan las primaveras
en su relieve, por ondas
de profusión vegetal;
la luz lo empapa, lo anega,
pero él recio, se despega
de su engarce terrenal,
y austero y noble en su brío,
verde, undoso se le ve
romper el aire vacío
con la majestad de un río
que se pusiera de pie.
(La ermita la fuente y el río)
EDUARDO MARQUINA
Eduardo Marquina fue un buen poeta y dramaturgo (murió en 1946) y ha descrito numerosas obras de teatro poético en las que se manifiesta un gran amor a la tradición española “Las hijas del Cid”; “En Flandes se ha puesto el sol” “La ermita, la fuente y el río”; “Teresa de Jesús”,etc.
Escrito aportado por : José Plasencia Llopis - OAsis
AQUÍ TE AMO
(Pablo Neruda)
En los oscuros pinos se desenreda el viento.
Fosforece la luna sobre las aguas errantes.
Andan días iguales persiguiéndose.
Se desciñe la niebla en danzantes figuras.
Una gaviota de plata se descuelga del ocaso.
A veces una vela. Altas, altas, estrellas.
O la cruz negra de un barco solo.
A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda.
Suena, resuena el mar lejano.
Este es un puerto.
Aquí te amo.
Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.
Te estoy amando aun entre estas frías cosas.
A veces van mis besos en esos barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.
Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.
Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.
Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.
Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.
Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos.
Pero la noche llena y comienza a cantarme.
La luna hace girar su rodaje de sueño.
Me miran con tus ojos las estrellas más grandes.
Y como yo te amo, los pinos en el viento,
quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.
LA VOZ DE LA POESÍA
Guitarra suena más bajo
Guitarra suena más bajo
que alguien puede oírte
quiero que lleves muy suave
todo el amor que yo siento
y nadie debe saberlo
Cantan los grillos del campo
y un pájaro en el ramo
ninguno duerme esta noche
tampoco ella ya está ahora
suspiro aprieto la almohada
La luna es firme en el cielo
me roza con sus rayos
guitarra mía suena más bajo
aunque sea incierta la mano
suena guitarra ya es hora
La hora de darle
todo el bien que hay en mi alma
ceñirla con mi brazo y protegerla
y así amarla como nadie puede
La hora de respirar
un sorbo de aire puro
un prado es verde cuando es primavera
La noche baja y el sol
me deja junto a mi amor
Me tiene ahora en su seno
la noche huele a heno
Dios como late su pecho
la gente sueña a esta hora
duerme guitarra ya es hora
La hora, de darle todo
el bien que hay en mi alma,
ceñirla con mi brazo y protegerla
y así amarla como nadie puede
La hora de respirar
un sorbo de aire puro
un prado es verde cuando es primavera
La noche baja y el sol
me deja junto a mi amor , a mi amor
Nicola di Bari
YO NO SÉ, ESPOSA MÍA
Yo no sé esposa mía
Ni hasta donde ni hasta cuando
Seguiremos en la tarde
Hablando... tan sólo hablando
De la luz y del esfuerzo
De lo venido y pasado
De nuestros hijos adultos
De nuestros futuros años
De vez en vez un beso
Y de cuando en cuando
Un sueño que se pose
En nuestro balcón alado
Mientras en la calle hablan
De los negros y los blancos
De los azules y rojos
De lo divino y profano
Apenas entendemos ésto
O queremos ignorarlo
Pues razones sin razón
Pretenden atropellarnos
Mas cerremos hoy la puerta
Y quede afuera el vocablo
De la pena y la alegría
De lo bueno y de lo malo
Y que en nuestra azul estancia
Revoloteen los pájaros
Y un rayo de primaveras
Selle el beso de tus labios
Sixto Eleta Andrada
(Sacado de su libro "Ofrecimientos"
El Silencio
No hay silencio que me deje
enmudecer el lamento,
no existe el letargo
en mi mente, así lo siento.
Aunque me digas que me abstraiga
y me someta al mutismo,
nunca lograré acallar
lo que sí... llevo por dentro.
Porque desde tu interior te habla
y te tortura... la conciencia,
no hay silencio en el alma
ni tu cuerpo te acompaña.
Grita el corazón con sus latidos
y la sangre se acelera,
no hay tranquilidad en tu espirítu
ni silencio que a ti venga.
Es por eso que nunca estoy sola
ni libre de esos ruidos,
hay gritos desde adentro
que resuenan en mi oído.
Si alguien piensa que existe
el silencio, o que lo logras,
creo que si realmente existe...
no llega... ni lo aprisionas.
Bea - OAsis
Sólo mirarte
Me das el alimento que quiero
la ilusión que a mi alma enceguece
adrenalina que nutre el encuentro
el dulce encanto de tenerte.
Eres la fragancia que espero
que aumenta cuando tu abrazo me ciñe
eres quien a mi noche estimula
mirada de amor que me viste.
Qué puedo pedir que me des
si sólo tenerte es regalo
un cuento de hadas tus besos
sentirte de mi piel prendado.
Hoy sólo quiero contemplarte
no decir ni una palabra
capturar tu cuerpo de hombre
en mis pupilas... por siempre soñado.
Bea - OAsis
La paleta del pintor
Cogí del sol su brillo
y de la luna su luz de plata,
de los olivos, su verde,
y el color de la tierra parda.
El azul lo cogí del cielo,
de las casas la color blanca,
lo junté todo en una paleta...
¡qué paleta más bien mezclada!
Los colores de mi pueblo...
los colores de mi alma,
son los que mezcló un día un pintor
en una tarde inspirada...
Qué hondas están mis raíces,
en mi tierra más amada...
Juan Caro - OAsis
Desnúdate
Desnúdate pronto eso quiero,
que desnudes tu alma y sentimientos,
te estremeces de amor cuando te miro
y te cubres de dudas cuando me acerco.
No huyas de tu voz ni del deseo,
ni quieras emular la indiferencia,
fugitivo eres de ti mismo
queriendo ocultar tu piel sedienta.
Desnudo quiero ver tu adentro,
donde conviven la verdad y la mentira,
donde se postra pidiendo concesiones
el corazón despierto a la caricia.
Ven a mi no quiero tu miedo,
deja atrás el cruel dilema,
de abrigarte dentro tuyo y esconderte,
o desnudar tu alma en una entrega.
Bea - OAsis
Como la hiedra
Tengo temor de perder el prodigio
del dulce rapto de tu risa,
que de noche me impregna la mirada,
exaltando el fulgor de mis mejillas.
Temo perder la luz del día,
enceguecer a un costado del camino,
robándole el perfume a la flor
para cubrir de aroma mi destino.
Que si la hiedra se enamoró del muro,
quiero ser quien se adhiera como hiedra
y estar sujeta a esa fuerza que se prende,
a la recia superficie de tu piedra.
No debilites el aliento que me diste
cuando en mis labios sellaste el deseo,
hoy ellos te reclaman esa firma
que dejaste encendida como fuego.
Bea - OAsis
"La Hiedra"
Paloma San Basilio
VERDADES AMARGAS
( Anónimo)
Yo no quiero ver lo que he mirado
a través del cristal de la experiencia.
El mundo es un mercado, donde campan
honores, voluntades y conciencia.
¿Amigos…? Es mentira, ¡No hay amigos!
¡La amistad verdadera es ilusión!
Ella cambia y ella desaparece
con los giros que da la situación.
Amigos complacientes sólo tienen
los que disfrutan de ventura y calma,
pero aquellos que abate el infortunio
sólo tienen tristezas en el alma.
Si estamos bien, nos tratan con amor,
nos buscan, nos invitan, nos adulan,
más si acaso caemos,- francamente-,
sólo por cumplimiento nos saludan…
El que nada atesora, nada vale…,
y en toda reunión pasa por necio,
y por más nobles que sus hechos sean,
lo que alcanza es la burla y el desprecio.
En este laberinto de la vida,,
donde tanto domina la maldad,
todo tiene su precio estipulado,
amor, el parentesco y la amistad;
lo que brilla no más, tiene lugar
aunque brille por oro, lo que es cobre,
lo que no perdonamos en la vida
es el atroz delito de ser pobre.
Nada en el mundo es perfecto, puro y sano,
todo se halla con lo puro entremezclado;
el mismo corazón, con ser tan noble,
¡cuántas veces se encuentra enmascarado!
Existe la virtud, ¡yo no lo niego!
pero siempre en conjunto, defectuoso,
hay rasgos de virtud en el malvado,
y hay rasgos de maldad en el virtuoso;
la estupidez, el vicio y hasta el crimen
podrán tener su puesto señalado;
las manchas del defecto no se ven
si las cubre un diamante bien cortado…
¡Y a nadie habrá de herir lo que aquí digo,
porque ceñido a la verdad estoy!;
me dieron a libar hiel y veneno,
veneno y hiel en recompensa doy,
y si apelo a las palabras toscas
de estas líneas, tan duras y sin nombres,
doblando mis rodillas en el polvo,
¡Pido perdón a Dios, y no a los hombres!
Nota: Yo sí os pido perdón a todos por haberos traído esta composición tan amarga y pesimista, pero encierra un mensaje que tiene mucha parte de razón. Hay que reconocerlo, aunque nos cueste. Y como composición es perefecta.
José Plasencia - OAsis
Sor Juana Inés de la Cruz
México (1562-1635)
Quéjase de la suerte...
¿En perseguirme, mundo, qué interesas?
¿En qué te ofendo, cuando sólo intento
poner bellezas en mi entendimiento
y no mi entendimiento en las bellezas?
Yo no estimo tesoros ni riquezas,
y así, siempre me causa más contento
poner riquezas en mi entendimiento
que no mi entendimiento en las riquezas.
Y no estimo hermosura que vencida
es despojo civil de las edades
ni riqueza me agrada fementida,
teniendo por mejor en mis verdades
consumir vanidades de la vida
que consumir la vida en vanidades.
He visto que ha gustado Sor Juana y que hay algunos que no la conocían. Con mucho gusto os mando otro soneto en el que se ve de nuevo la facilidad que tenía para producir retruécanos…¡Me encanta!
José Plasencia - OAsis
El Tren
Retazos de vida han quedado
en un campo de horror,
tren que te has llevado
el alma y el corazón.
En vagones dormidos
viaja la que no duerme,
la que siempre acecha
que entre sus garras malditas
nos tiene presa.
Temprano amaneció la mañana,
temprano viajó el horror
llevando entre vagones,
que se ocultan entre rincones,
la muerte y la destrucción.
La sangre se ha derramado
sobre seres inocentes,
que por error viajaron
en el tren de la muerte.
El terror no conocido
ha viajado a sus anchas,
ha sembrado de injustícia
la ilusión y al esperanza.
A una España que grita sobrecogida
se le ha partido el alma,
el llanto ha invadido
el corazón en la destrucción más amarga.
Un lamento ha quedado en el aire,
en el alma un dolor,
y estoy llorando por dentro
en lo más profundo de mi corazón.
Las aves del camino
en silencio vuelan,
han callado sus trinos
en esta amarga primavera.
Mª del Carmen Núñez Rodróguez
San Roque en Poesía - Enero 2005
Cantos de Sirena
Esta niña que me mira
que se fija en mi ayer
de la rosa de mi vida
me ha quitado las espinas
que empezaban a florecer.
Tu mirada que se detiene
en la madurez de mi vida
me abre la ventana
de una ilusión perdida.
Tu primavera que nace
se impregna en mi madrugada
y me cobijo en tus caricias
de mujer enamorada.
Este jazmín florecido
lleno de flores en flor
adorna mi alegría
de una esperanza que se marchitó.
Ya no hay cantos de sirenas
ya no hay sombras en mi atardecer
solo una mañana nueva
que empieza amanecer.
Mª del Carmen Núñez Rodríguez
San Roque en Poesía - Enero 2005
Te Quiero Porque Te Quiero
El tiempo, que raudo pasa,
no apaga mi amor por ti,
que hoy, más fuerte, me abrasa.
............y no me preguntes por qué te quiero
mucho más cada día.
Son tantas las cosas que mantienen
en fuego de amor encendida
la casa en que vivimos,
los cuatro juntos, mi vida,
que, para nombrar y medir,
necesitamos más tiempo y medida
del que nos dan para vivir
todos juntos, querida
y no quiero desperdiciar
ocasión para amar
todo lo que adoro en tí.
¡Serán quizás tus desvelos,
tus besos y caricias,
lo que más adoro en ti¡
¡Serán quizás tus anhelos
con los que haces delicias
las horas junto a ti¡
¡Te quiero, porque te quiero,
mi amor, mi vida, mi lucero,
te quiero,
................sencillamente,
........................................porque sí¡
¡Serán quizás tus ojos
cuando, cariñosa, me miras
lo que más adoro en ti¡
¡Serán quizás tus rojos
labios que amor inspiras
lo que más adoro en ti¡
¡Te quiero, porque te quiero,
mi amor, mi vida, mi lucero,
te quiero,
................sencillamente,
.......................................porque sí¡
¡Serán quizás tus manos,
de blanca y suave piel,
lo que más adoro en ti¡
¡Serán quizás tus lozanos
senos, que abrasan mi ser,
lo que más adoro en ti¡
Te quiero, porque te quiero,
mi amor, mi vida, mi lucero,
te quiero,
.................sencillamente,
........................................porque sí¡
Y cada día que pasa
más te quiero a ti
que con creces me pagas
haciéndome muy feliz.
Y aún preguntas, por qué te quiero,
y por qué,
...............de amor,
.............................por ti muero.
Pues te quiero,
..........................por qué te quiero,
sencillamente,
..........................te quiero
.........................................porque sí.
LUIS CUEVAS LÓPEZ
EL BARCO DE "LA ESPERANZA"
Sentada en el pilón de amarras,
con ojos llorosos, te vi partir,
me dijiste: “ nunca me olvides
porque jamás, dejaré de pensar en ti “
Han pasado cuatro estaciones,
y nada he sabido de tu existir ;
cada atardecer voy al puerto y no veo,
tu barco esperado venir…
Mi rostro palidece...cuando intuyo,
otras naves llegar, el corazón,
me da un vuelco y con gran tristeza,
a ti, amor mío, no te veo desembarcar.
El barco de la “Esperanza” dejo de navegar,
me lo dicen las olas ...que tristemente,
rompen con furia a mi lado...como un volcán.
Ilusiones rotas, en el vacío de mi mente.
Triste mar…que engulles amores!
sin habernos dejado amar todavía,
Nuestra juventud nos impidió,
junto al mar, con su egoísmo,
separar a un amor,
que de proyectos e ilusiones vivían.
Llum
ME ENSEÑARON A AMARTE
Me enseñaron a amarte, Vida,
te quiero y respeto, te amo!
aunque a veces nos das sinsabores,
que llenan el alma de negros temores y engaños.
Eres vida… alegre y risueña,
estás llena de colores, como la paleta del pintor;
refuerzas tu energías en paisajes y cosas
y por eso mismo… no debería
de existir en ti, la tristeza y el dolor.
Ese dolor que causas a las personas,
cuando están en lo mejor de su vida,
cuando los años llegan pausadamente,
cuando deseamos ya vivir en paz…
¿ Porqué te opones a nuestros sueños,
cuando queremos hacerlos realidad ?
Hay cosas… que no comprendo,
y que tu sabes muy bien,
hay dificultades…que jamás entenderé.
Esa lucha constante y sin sentido,
entre gentes de todo el mundo,
esas calamidades entre esas tierras
que ahora son bullicio sin oídos y sin voz.
Hay cosas que no comprendo, Vida,
con lo bella y hermosa que tu eres,
no comprendo porque deshaces todo,
y llenas el corazón y el alma de pesares.
Eres intermitente, como la luz y la oscuridad,
y cuando se entra en ella,
no se pude, el dolor del alma arrancar.
Me enseñaron a amarte, Vida, y no puedo asimilar,
todo lo que pasa en el mundo, esas enfermedades…
esas gentes… que se quedan de pronto sin hogar.
Llum
Caminante no hay camino
Joan Manuel Serrat
Todo pasa y todo queda
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.
Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse de sol y grana,
volar bajo el cielo azul,
temblar súbitamente y quebrarse...
Nunca perseguí la gloria.
Caminante son tus huellas el camino y nada más;
caminante, no hay camino se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino sino estelas en la mar...
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
Caminante no hay camino, se hace camino al andar...
Golpe a golpe, verso a verso...
Murió el poeta lejos del hogar
le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse, le vieron llorar.
"Caminante, no hay camino, se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Cuando el jilguero no puede cantar
cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
Caminante no hay camino, se hace camino al andar.
Golpe a golpe, verso a verso. (3 bises)
Obra: Dino Ghirardo
LA GITANA Y EL POETA
¡Eh¡ ¡Señorito¡ ¡Resalao¡
¿Me deja que esta gitana
le diga la buenaventura
en esa mano tan blanca?
¡Uh¡ ¡Larga vida, señorito,
me lo dicen estas rayas¡
¡Será usté un gran poeta,
esta gitana no engaña¡
Las rayas de su mano
lo dicen de forma clara.
Tié usté una mujé que le quiere
y dos hijas mu guapas.
Mas...........la sombra de una duda
se le nota en la cara,
y veo unos crespones negros
en su frente nacarada.
¿Qué le pasa al señorito
que mira así a esta gitana
y que sus pensamientos
desvela con su mirada?
En su interior el poeta,
de forma mal disimulada,
lo que a decir no se atreve,
se lo comunica a la gitana,
y con fuerza magnética
va descubriendo su alma.
La gitana se horroriza
y queda muda, sin habla,
negándose a seguir
y a leer en sus rayas,
soltando la mano del poeta
visiblemente espantada.
Por los hombros, el poeta,
la sujeta con sus garras,
obligándola a que hable,
insistente y con ansia,
de confesar su pasado,
sus dudas y su carga
que, en las noches, le desvela
con honda pena en su alma.
¡Dime, gitana, sigue¡
¡Habla, gitana, habla¡
Que mi alma ya no puede
con esta pesada carga.
-No. No puedo. ¡No¡. ¡No¡
la gitana grita desesperada,
resistiéndose entre los brazos,
que, con fuerza, la atenazan
y el poeta, enfurecido,
con un nudo en la garganta,
insiste nuevamente
y la gitana calla, no habla,
con la desesperación en su rostro
y la mirada extraviada.
¡No¡ ¡No me hagas hablar¡
mientras se cruzan sus miradas
en la silenciosa tarde
con presagio de desgracias,
insistiendo el poeta
y la gitana, espantada,
huir quiere de allí
cuando más fuerte la agarra.
Forcejea y no la suelta,
gritando desesperada
..........y de las manos del poeta
el cuerpo de la gitana,
blandamente cae al suelo
sin vida, sin voz y sin habla.
-¡No¡, gitana, no me dejes
con esta angustia que mata
que yo sólo no me atrevo
y es muy pesada la carga.
No me abandones ahora
que mi cuerpo no descansa
y tú hubieras conseguido
llevar la paz a mi alma,
que, la pena compartida,
es más ligera y liviana.
¡Gitana, respóndeme¡
¡Háblame, gitana..........¡
.........con los ojos extraviados
y en el infinito la mirada
...........el poeta, con un nudo
de dolor en su garganta
y desencajado el rostro,
por donde corren las lágrimas,
la deposita en el suelo
ya muerta y helada.
Le cierra los ojos triste
y, triste, le tapa la cara.
Con los ojos hacia el cielo
el poeta se levanta.
¡Señor, porque me dejas
que siga con esta carga¡
¡Llévame ya contigo
como a esta triste gitana¡
¡No hagas que, infeliz, siga
con esa pena en mi alma.
Y casi sin voz y triste,
corriendo un río de lágrimas,
que ya no se contienen
y que le mojan la cara...........
...............................................
............y en el silencio de la noche,
que ya es noche cerrada,
camina muy lentamente,
arrastrando sus pisadas,
con el peso de sus dudas
y la pena de su alma................
..................................................
...................y un silencio de muerte
en su triste mirada.
LUIS CUEVAS LÓPEZ
El giro
Cubre mis penas el tiempo
como las nubes al sol,
la noche cubre al día
y el odio cubre al amor.
Todo se vela en la vida,
la realidad a la ilusión,
la verdad a la mentira,
la alegría al dolor.
Hoy lloras tu aflicción
y te sientes así morir,
mañana reirás gozando
de lo bueno de vivir.
O tal vez hoy rías
y luego te toque llorar,
pero siempre en el giro
volverá tu suerte a cambiar.
Por eso dicen que dicen
nada es eterno en la vida,
ni las penas que te oprimen
ni tampoco la alegría.
El secreto está ahí...
no pensar en lo que vendrá,
tan sólo vivir lo bueno
cuando en el giro se te da.
Bea
Nací en Talavera
Ese día mi madre
Se durmió bajo la tierra
Crecí como un arroyo
Lleno de agua fresca
Sixto Eleta Andrada
Mi primer paseo un paso
Desde la cuna a la piedra
Mis palabras suelen ser
Y son casi siempre éstas
Amor amor amaros
Hasta que más no pueda
Mi primer amor un ciruelo
Lleno de rojas ciruelas
Mi único crimen un soplo
Que consentí que se fuera
Mi padre fue como un templo
Que converti en mi escuela
Mi primera herida fue
Saber que el árbol se agrieta
Después he ido creciendo
Y ahora estoy en los treinta
A veces escribo versos
Y otras los dejo en mis venas
Y ésta ha sido en exceso
Mi biografía entera
Termino con estos versos
A 35 de primaveras
Sixto Eleta Andrada
(Sacado de su libro OFRECIMIENTOS, publicado en 1980)
¿NO CONOCES ANDALUCÍA......
¿No conoces Andalucía
ni el misterio de esa raza
que lleva fuego en la sangre
y embrujo en la mirada?
¿Nada sabes de sus gentes
que, en noches estrelladas,
en los rayos de la luna,
con el sonar de guitarras,
en astrales viajes ráudos,
al confín del infinito viajan,
y van cantando canciones
envueltas en oro y plata?
¿Acaso todo lo ignoras
de los poetas que hoy hablan
de la alegría de vivir
con voz ronca y angustiada.........
.........y predican en desierto
esas voces ahogadas
por el fragor de los truenos,
de las guerras la metralla,
y la miseria de las gentes
en hiel y odio bañadas?
Me dejas que humilde hable,
con muy sencillas palabras,
de MARÍA SANTÍSIMA
la tierra privilegiada?
¿No conoces Andalucía?
¡Pues está al sur de España¡
Nada sabes de esta tierra
que, del mar a la montaña,
siempre ha sido la cuna
de muy heróicas hazañas,
de romances y de amores,
que en canciones y danzas,
sus poetas y cantores
de pasadas glorias hablan,
de sus verdes olivares,
de la nieve en las montañas,
de las fértiles vegas
del Guadalquivir de plata
y del sonriente Guadiana
que, embrujo y señorío,
dan a las tierras que bañan............
y ese duende misterioso
que es la esencia de la raza.
Sus esbeltos minaretes,
de palacios y alcazabas,
dan a la luna destellos
en las noches estrelladas...........
..................y en filigranas de seda
dejó un poeta bordadas,
que poeta tuvo que ser
el que hiciera la Alhambra,
la historia de un romance
con destellos de oro y plata;
¡Hermoso romance de amor
en una noche embrujada¡
Mas escucha hoy aquí
las voces privilegiadas
de los poetas de ayer
con los vástagos de la raza
que también quieren hablarte
de las gentes tan sencillas
que, en el ssur de España,
al mismo tiempo que sueñan,
viven, aman, rien y cantan.
¿No conoces Andalucía
ni el misterio de esa raza
que lleva fuego en la sangre
y embrujo en la mirada?
Guarda silencio, por favor,
que ya las cítaras cantan
y de MARÍA SANTÍSIMA,
la tierra privilegiada,
y de los poetas de ayer,
los vástagos de esa raza,
desde aquí, humildemente,
y, con gran amor, os hablan.
LUIS CUEVAS LÓPEZ - OAsis
Mundaka - Bizkaia
Ola Blanca
Ola del agua
que naces del viento
en un horizonte
lejano e incierto.
El aire te mece,
el mar te protege.
Como borrachera
tu mente te lleva
sin rumbo, sin meta,
como una veleta,
cordel de cometa
que nunca te esperas.
Como amor sombrío
o el agua del río
chocando en las piedras.
Amor inmaduro
que, por no saber,
no sabes ni que soy tuyo.
Espuma desprendes
cuando te revuelcas.
Pero igual que la ola tú también
te acercas, te alejas,
te rompes, te quiebras.
Y si no me quieres,
no pises mi tierra.
Como ola blanca
eres pasajera.
Juan Luna - Llac
El pasajero
Pasajero de la lluvia,
que nadie escucha tus palabras,
porque el sonido de la ventisca
es conjuro que te ahoga el alma.
Pasajero del granizo y la tempestad,
simulando esconderte
detrás del temporal.
Con tu boca sumida en la ansiedad,
te ha traído junto a mi la borrasca
y tus lágrimas son otras gotas
ya no vistas ,
escondidas detrás de ese antifaz
del eco forzado de tu risa.
Pasajero de día de tormenta,
no esperaba vinieras a mi trastienda,
pero ahora adivino porqué lo hiciste...
para ocultar tu tristeza de hombre fuerte,
que no quiere que vea llorar sus ojos,
que no entienden de renuncia
o de muerte. Bea
Esta Poesía se la hice a mi gran amiga Maria Cristina Galera que tuvo que abandonar su preciosa y amada tierra Argentina por motivos que todos ya conocemos y venirse a vivir a España con su hijo.
Desde que dejé mi Argentina
deje mi alma en la pampa;
pero el sol que me ilumina
ahora me alumbra en España.
Dejé mi vida en mi tierra,
los años que perdidos ya.
De mi huerto fue la siembra;
lo cultivé y ya no está.
Lloraré por ti, mi Argentina,
al contrario de aquella canción,
aquella que nuestra Evita
nos llegó al corazón.
Regresé a la madre España
porque tuve que partir
como tantos argentinos
que estaban hartos de sufrir.
Gobernantes argentinos:
no robad más tanta plata,
que son de los campesinos,
aquellos que pagan tu casa,
aquellos que limpian sus ropas
con el sudor de sus almas,
mientras ustedes viven robando
aun estando en sus camas.
Por eso seguiré llorando
Argentina de mi alma
Juan Luna - Llac.
Siempre Fui Yo
Quizás te digan algún día que dejaron de quererte.
Pero mientras eso llega, no sigas pensando en eso.
Que ni las flores en primavera quieren negar el verte.
Y si te sirve de algo, yo también, te lo confieso,
que mirando a las nubes sigo pensando en ti,
disimulando mi mirada cuando te veo pasar.
Que teniéndote tan cerca sé que no eres para mí.
Pero también te diré que nadie como yo te va amar.
Quizás algún día o una noche te acuerdes de mí,
cuando aquel vacío te sumerja en el corazón.
Que, aunque en compañía, tu te encuentres tan sola,
y será ya tarde para darme tú la razón.
Que al igual que los años, los meses y sus días
van marcando las horas de aquel tiempo perdido,
va matando aquel amor que creía que vivía
como aquella llama que ya se ha consumido.
Y tú, que en tu memoria quizás ni te recuerdes
de aquel que un día te quiso y tú lo rechazaste,
aquel que te miraba, aquel de ojos verdes,
un simple campesino que nunca quiso ser nadie.
El que fue, más que un sueño, casi pesadilla.
El que te seguía a distancia para protegerte.
Aquel, aunque tú no sepas, hubiera dado su vida, aunque tú nunca quisiste quererle.
Juan Luna - Llac
Fue una noche calurosa
fundidos como dos lazos
yo, dulcemente inmersa,
entre tus cálidos brazos..
Fugaz contacto que abrasa
con el rozar de los labios
en ti..,una sutil sonrisa
cuando enlazamos las manos
Mi faz esta ruborosa
nuestros cuerpos enlazados
detrás…una suave brisa
se propone apaciguarnos…
Rumor de agua espumosa..
que disimula suspiros..
y cual música acompasa..
el ritmo de los latidos..
Caricia que me embelesa
y recrea mis sentidos..
mudo mar, y luna presa..
del momento son testigos.
Mi cara dulzura expresa,
recordando sentimientos
mas,..despierto ya perezosa…
de tan maravillosos sueños
Marivi© 2.005
TRES LÍNEAS
Dedicaré hoy estas tres líneas
al papel donde siempre escribo,
que a él siempre le cuento
lo que vivo y no vivo.
Expresando sentimientos
que en la vida siempre van
según sople hoy el viento,
pero en el papel plasmados están.
D
donde no tenia donde escribir,
convirtiendo su letra en música,
naciendo así la saeta
para cantarla el mes de abril.
Poetas tristes, poetas
que sin su lápiz y papel
giran como una veleta
sin entender él por qué.
Prosas, rimas o canciones...
¿Qué más da lo que se escriba
saliendo de los corazones?
A t
i, papel donde hoy escribo,gracias por estar aquí
a cualquier hora del día
escuchando mis lamentos,
desamores que un buen día
hirieron mi corazón por dentro.
Juan Luna - Llac
La niña ya no se duerme
He visto la blanca luna
Sobre el tejado del cerro
Un espejo que pintaba
Tu cuerpecito moreno
Niña que vas andando
Sin importarte el sendero
Ten cuidado con la envidia
De los nardos que te vieron
He visto la blanca luna
Sobre el tejado del cerro
Era fuente de agua fresca
Para los campos sedientos
Niña de primeros años
Tallo de cerezo tierno
Ten cuidado con la luna
Que quiere robarte el sueño
Blanca he visto la luna
Blanco he visto el lucero
Y en medio de tanta blancura
Tu cuerpecito moreno
(Sueña la niña y con ella
Sueñan todos los sueños)
(Dedicada a su hija Eva)
Sixto Eleta Andrada
Carmen - OAsisParaLaPaz
EL PIANO
Me dormí escuchando un piano
y pensé que las teclas eras tú.
Que te iban acariciando mis manos
y a tus ojos les faltaba mi luz.
Dedos largos fríos e inquietos
que buscaban las notas en tu cuerpo
perdidas en un lago azul,
azul como tus lindos ojos,
como el agua del mar azul,
como una nube encantada.
Susurras despacio mi nombre
como una flor enamorada,
como tu primer y único hombre.
Mis dedos se iban calentando
y el piano seguía tocando
sin las notas del papel.
Era el amor que me ibas dando
una tarde casi al anochecer.
El viento iba soplando,
las velas tu aliento apagando,
y un suspiro y un no sé qué.
Mis dedos iban bailando
y poco a poco mojando
de tu sudor de placer.
Me seguías enamorando
y te volvía a querer
aquel día al anochecer.
Juan Luna - Llac
