NO VAYAS, FEDERICO...
                                                                            
No te vayas, Federico.
Antonio Vargas ha muerto,
lo llevaban cuatro gitanos,
todos vestidos de negro.

Lo mataron cuatro civiles
de cuatro tiros en el pecho.
La sierra ya se quedó sola.
Su caballo no corta el viento.

No te vayas, Federico.
En la sierra, sólo queda un recuerdo,
de un gitano, moreno de luna,
montado en su caballo negro.

Las mocitas de la sierra lloran.
Todas lloran en silencio.
Antonio Vargas Heredia,
aquel gitano moreno,
ya no le dirá a ninguna,
gitana, ¡cuánto te quiero!

Juan Caro - Octubre 2007

SOÑÉ CON UN BESO

Hoy me siento vacío; me falta vida,
un retazo de vida que en sueños me robaron,
como estrella fugaz pasó por mi sentido
hiriendo de metralla el corazón dolido.

Fue eso; simplemente un beso
que una mujer me diera en la dormida
paz del primer sueño.
Aquellos labios de rosa entreabierta
dejaron en mi boca sabores escondidos
en recónditos lugares de mi alma
que yo ignoraba que hubieran existido.

Si ese beso hubiera sido
felizmente real y consentido
hoy no tendría palabras de nostalgia
de un amor que no es correspondido.

Por eso, el despertar ha sido amargo
al ver que todo ha sido fantasía,
que el beso se evaporó llegando el día
dejándome una huella de letargo.

Sueño y realidad me traicionan a porfía.
Esto no es una queja, es como un dardo
y no quiero volver a soñar el beso en otro día.

 Emilio García del Nido

MI TIERRA ANDALUZA

No se que tiene esta tierra,
que corta mis sentimientos,
cuándo suena una guitarra,
dando sus notas al viento.

Cuándo dibujo sus mares
en las entrañas del tiempo
y suenan por soleares,
mis sueños y mis recuerdos.

Y viendo mi mar de olivos,
se me desgarra en el alma,
mil piropos que no puedo
dejar ir por mi garganta.

Aprietan vagos lamentos,
a mis sienes plateadas,
recordando los momentos,
de esos lugares de calma.

Ylanzo al cielo mis versos,
que rompen en las estrellas,
cantando por seguidilla
mil cantos para mi tierra.

Ana

FIESTA EN LAS CUEVAS

Hay luna llena en el cielo,
muchas cañas y chumberas,
gitanas de pelo negro
delante de las mil cuevas
y el fuego chisporroteando
muy cerca junto a las pencas
prestando luz y calor
a todas las gentes buenas.
Ahí está la luna, el fuego,
también unas sombras nuevas,
son sombras de carne y hueso
que la zambra trae y lleva.

En el centro de la plaza,
por llamar de esa manera,
se van juntando las gentes
y en sus pechos hay quimeras.
Personas de casta brava
con la mirada altanera,
sonrisa eterna en sus labios
y ojos negros con ojeras.
Ellas con pequeños pies
y talles que se cimbrean,
ellos de piel bronce oliva
con brillos de tez morena.

Mil chispas salen del fuego
confundiendo a las estrellas.
La luz brilla en el camino,
los ojos como centellas
y al compás de intenso baile
el Sacromonte se alegra.
Aquel tropel de gitanos
bailan y viven la juerga.
Fiesta en las cuevas del monte
que espera una señal cruenta
celebrando el gran casorio
de la gitana más bella.

Se oye rasgar la guitarra,
los brazos revolotean,
las palmas suenan con fuerza
y roncas voces canturrean.
Allá en frente la Alhambra
asombrada ve y espera
pues no comprende muy bien
quién es allí la más bella,
si el Sacromonte y sus zambras
las gitanas de la fiesta,
ella misma que es la joya
o Granada que es la reina.

Y mi “Graná” la sultana
con blanca luz por bandera,
la que en plazuelas con duende
los sus amores encierra,
la que oliendo a mil claveles
se está mirando en su Sierra
abre los brazos y en ellos
abraza “to” lo que encuentra.
Chumberas y cuevas blancas
las mil cañas polvorientas,
sus gitanos, las flamencas,
cien fogatas, lunas llenas,
la Alhambra, el Sacromonte
y a “toa” Andalucía entera.

Joaquín Pérez de la Blanca

Antonio Pardal

Rafael de León

SONETO DE AMOR

Peso poco en tu vida, casi nada,
como un leve rumor, como una brisa,
como un sorbo de fresca limonada
bebido sin calor y a toda prisa.

No adelanto el compás de tu pisada,
ni distraigo la salve de tu misa,
y en tu frente de nardo desvelado
no llego ni a recuerdo ni a sonrisa.

Y en cambio tú eres todo, mi locura,
mi monte, mi canción, mi mar templado,
el pulso de mi sangre, la llanura

donde duermo sin sueño ni pecado,
y el andamio en que apoyo con ternura
este amor que nació ya fracasado.

Rafael de León

CANCIÓN OTOÑAL

Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas,
pero mi senda se pierde
en el alma de la niebla.
La luz me troncha las alas
y el dolor de mi tristeza
va mojando los recuerdos
en la fuente de la idea. 

Todas las rosas son blancas,
tan blancas como mi pena,
y no son las rosas blancas,
que ha nevado sobre ellas.
Antes tuvieron el iris.
También sobre el alma nieva.
La nieve del alma tiene
copos de besos y escenas
que se hundieron en la sombra
o en la luz del que las piensa. 

La nieve cae de las rosas,
pero la del alma queda,
y la garra de los años
hace un sudario con ellas. 

¿Se deshelará la nieve
cuando la muerte nos lleva?
¿O después habrá otra nieve
y otras rosas más perfectas?
¿Será la paz con nosotros
como Cristo nos enseña?
¿O nunca será posible
la solución del problema? 

¿Y si el amor nos engaña?
¿Quién la vida nos alienta
si el crepúsculo nos hunde
en la verdadera ciencia
del Bien que quizá no exista
, y del Mal que late cerca? 

¿Si la esperanza se apaga
y la Babel se comienza,
qué antorcha iluminará
los caminos en la Tierra? 

¿Si el azul es un ensueño,
qué será de la inocencia?
¿Qué será del corazón
si el Amor no tiene flechaS?

¿Y si la muerte es la muerte,
qué será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie las recuerda?
¡Oh sol de las esperanzas!
¡Agua clara! ¡Luna nueva!
¡Corazones de los niños!
¡Almas rudas de las piedras!
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas
y todas las rosas son
tan blancas como mi pena.